Il est curieux de constater comme les contes en soi se solidifient avec le temps. Ils prennent l'allure de boules à neige, dormantes, qui ne demandent qu'à être secouées pour libérer leurs paillettes sur ceux qui veulent bien écouter.

Auparavant je les imaginaient libres et volantes, résidant en dehors de moi, comme cet autre les a décrites: de grands oiseaux dormants dans des cages ouvertes, attendant qu'on les appelle, refusant de venir si ils sont fatigués. C'est une belle image là aussi.

J'ai peur pour mes histoires. Vont-elles se calcifier ?